"1. El lenguaje, que es un producto social, configura como sistema lingüístico e el nos educamos y pensamos desde nuestra infancia, nuestra forma de aprehensión del mundo que nos rodea. 2. Considerando las diferencias existentes entre los sistemas lingüísticos, los cuales son un reflejo de los distintos medios que crean estos sistemas, los hombres que piensan por medio de estos lenguajes aprenden el mundo de formas distintas."
Arte y Literatura, en todas sus vertientes, pero desde los límites, desde lo misterioso, desde las Fronteras... Y siempre desde la introspección. Porque creemos que somos como el vacío, Sic Vacuum, y que este se expande... si no intentamos llenarlo.
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domingo, 29 de enero de 2017
GRAMÁTICA UNIVERSAL
sábado, 30 de abril de 2016
LA SEGUNDA CIUDAD, por Ciro G. Jiménez
Después de haber sido rescatado de un campo de prisioneros de ISIS, Oscar Inclán regresa a su ciudad natal, tras un largo exilio autoimpuesto. Allí tendrá que lidiar con la aparente resurrección de sentimientos que creía sepultados, al tiempo que trata de aceptar la muerte de Satoko, amante de muchos años, a manos de los terroristas islámicos. Luchar contra el deseo de regresar a la nación isla de Tslal, dónde vivió sus más felices años. Para ayudarse se sirve de La Rue d´Auseil, un paraje imaginario edificado en su mente a través de los principios del antiguo Arte de la memoria. Una especie de realidad virtual primitiva pero efectiva que ya le ayudó a conservar la cordura durante su cautiverio. Pero esta vez podría no ser tan fácil. Oscar se ve acosado por vividos recuerdos de su cautiverio y exilio, y la imagen de Satoko parece residir en cada sombra. Objetos que creía dejados atrás, a miles de kilómetros de distancia, surgen de los cajones para hablarle de la promesa imposible de La Segunda Ciudad. Promesa en la que Oscar no puede permitirse creer.
Y entro en los campos y anchos palacios de la memoria, donde están los tesoros de innumerables imágenes de toda clase de cosas acarreadas por los sentidos. Allí se halla escondido cuanto pensamos, ya aumentando, ya disminuyendo, ya variando de cualquier modo las cosas adquiridas por los sentidos, y todo cuanto se le ha encomendado y se halla allí depositado y no ha sido aún absorbido y sepultado por el olvido. (Confesiones X, 8)Ciro G. Jiménez tiene una extraña sensibilidad a la hora de contar. En su escritura las cosas parecen tener alma, estar vivas. Cada objeto, cada calle, cada bar, cada trago, parecen emanar un hálito de algo trascendente. No hay gestos vanos, ni siquiera en sus descripciones de la cotidianidad. Actos aparentemente superfluos o contingentes se manifiestan más adelante como indispensables para el desarrollo de unas vidas imposibles que siempre flotan el légamo neblinoso de un fatum, de una tragedia griega.
Ese algo inasequible que envuelve a los personajes, y a los objetos, que también son protagonistas, nos lleva a un mundo en el que las ideas de las cosas se ven más que sus sombras materiales.
Y es realmente divertido leer sus novelas, independientemente de las atmósferas oníricas o agobiantes. Porque están cuajadas de claves, de segundas lecturas, que un lector avezado es capaz enseguida de desentrañar. Las continuas referencias a Poe o a Lovecraft, por ejemplo. La obsesión por el Arthur Gordon Pym. La aparición en una de las buhardillas de la Rue d'Auseil de un cuarto con cortinajes rojos, esculturas y divanes que nos retrotrae inmediatamente a algunas de las introspectivas y subterráneamente subconscientes escenas capturadas por David Lynch. El fragmento en el que se habla de un libro supuestamente maldito (en el cual se cita igualmente una parte del propio libro de Óscar Inclán), que hace correr a sus lectores de un lado a otro, enloquecidos, perseguidos por "una cosa que pone fuego en sus pies.
-La alegoría es significativa -dijo, tratando de escrutar la oscuridad que le rodeaba-, porque la Voz, según dicen, recuerda los ruidos menudos del bosque: el viento, un salto de agua, los gritos de los animales, y cosas así. Y una vez que la víctima oye eso… ¡se acabó! Dicen que sus puntos más vulnerables son los pies y los ojos; los pies, por el placer de caminar, y los ojos, porque gozan de la belleza. El infeliz vagabundo viaja a una velocidad tan espantosa, que los ojos le sangran y le arden los pies. El doctor Cathcart, mientras hablaba, seguía mirando inquieto hacia las tinieblas. Su voz se convirtió en un susurro. -Se dice también -añadió- que el Wendigo quema los pies de sus víctimas, debido a la fricción que provoca su tremenda velocidad, hasta que se destruyen esos pies; y que los nuevos que entonces se les forman son exactamente como los de él. Simpson escuchaba mudo de espanto. Pero lo que más fascinado le tenía era la palidez del semblante de Hank. De buena gana se habría tapado los oídos y habría cerrado los ojos, si hubiera tenido valor.
BLACKWOOD, Algernon: El Wendigo. (1909)
Bajamos otro nivel, y nos encontramos con referencias a obras propias anteriores, como cuando Óscar recuerda unas palabras de Rebeca, diciendo: "dime de qué color son mis ojos", cuestión que ya aparece varias veces en No tan ardiente (2012). O de nuevo la presencia de Dylan Thomas, que ya observamos en su magnífico cuento (a mi entender uno de los mejores cuentos en español que se han escrito en las últimas décadas) No entres dócilmente. Porque uno, que conoce Ciro desde tiempos inmemoriales, desde antes de hablar con él hace eones, sabe también de otra de sus obsesiones: el terror a la inexistencia, el pánico ante la desintegración del yo en el abismo de la muerte ("Rabia, rabia, contra la muerte de la luz").
Ciro G. Jiménez tiene además una amable y dulce perversidad en la descripción de las escenas eróticas, heredada (lo sé) de Henry Miller, otro de sus clásicos recurrentes, aunque va mucho más allá. Pues nuestro autor tiene la rarísima capacidad de hacer a partir de las escenas de sexo explícito y de las palabras soeces una maravillosa poesía. Se sublima el sexo en un acto básico a la par que trascendente. La humedad y las anatomías conjuradas de forma contundente parecen usarse como un acto de autoafirmación, de posesión del yo, de comprobación de la propia existencia ("Mi erección es más hermosa que mil soles. Bajo mi mirada las bragas se desgarran, atacadas por cuchillas invisibles. Los jirones caen como fantasmas sorprendidos por una luz alógena. El sujetador se asusta, se desata, vuela, y en su premura, se golpea tontamente contra el suelo.")
Bajamos otro nivel. Sólamente dar unas claves. Jueves y Óscar realmente se conocieron en la Universidad. También es cierto que Jueves publicó un artículo en una revista universitaria, pero no sobre el Arthur Gordon Pym, sino sobre Kaspar Hauser y el Mito de la Caverna. Existió una Rebeca, pero disgregada en multitud de formas y de mujeres, Y una Satoko, pero no se llamaba así. Jueves nunca tuvo un bar, ni el pelo largo, pero si lloraba a moco tendido con el Cryin' de Aerosmith. Óscar Inclán tocaba el bajo esporádicamente en algún grupo, con un amigo común de Jueves, pero al que conocían por separado y antes de conocerse entre ellos.Y hubo una noche del tabaco y conversaciones sobre sexo e intercambio de parejas por las calles de Valladolid. Y un camarero que parecía salido de una saga nórdica, con el pelo largo, furiosamente rubio, una envergadura de berserk vikingo, y un tatuaje rúnico en un brazo. Pero la noche en que Óscar y Jueves se recorrieron Viginta buscando un lugar donde comprar tabaco, para luego descubrir que Óscar lo había tenido todo el rato en un bolsillo, fue en otra ocasión. En otra de esas noches que ahora, con el paso del tiempo, parecen casi soñadas.
Cómo no sentir un escalofrío al leer La Segunda Ciudad.
https://www.amazon.es/SEGUNDA-CIUDAD-CIRO-G-JIM%C3%89NEZ-ebook/dp/B013RX5RKY
viernes, 15 de agosto de 2014
EL PROFESOR (DETACHMENT)
TÍTULO ORIGINAL
Detachment
AÑO / PAÍS
2011 / Estados Unidos
ESTRENO
31 de Octubre de 2012
DURACIÓN
97 min.
DIRECTOR
Tony Kaye
REPARTO
Adrien Brody, Christina Hendricks, Sami Gayle, Marcia Gay Harden, James Caan, Lucy Liu, Tim Blake Nelson, Bryan Cranston, Blythe Danner, William Petersen, Betty Kaye, Louis Zorich, Reagan Leonard, Isiah Whitlock Jr., Doug E. Doug
GUIÓN
Carl Lund
MÚSICA
The Newton Brothers
FOTOGRAFÍA
Tony Kaye
PRODUCTORA
Paper Street Films / The Group Entertainment / Kingsgate Films
GÉNERO
Drama. Cine independiente USA. Enseñanza. Colegios & Universidad. Adolescencia. Prostitución
PREMIOS
2011: Festival de Tokyo: Nominada a Mejor película.
Cuando veo cine sobre profesores siempre me dijo en dos cosas: la primera, si se refleja de manera fidedigna la realidad de las aulas, y la segunda, la dotación y el aspecto de los centros educativos que se muestran, que a menudo pertenecen a otros países. En el caso de, por ejemplo, la aclamada "Entre los muros ", francesa, a pesar del profundo mensaje que se transmite, me fijé en la maravilla de instituto "en banlieue" en el que se desarrollaba la trama, un centro que se supone en las afueras, con alumnado de estratos marginales, pero con una dotación física que ya quisiera yo para algún instituto del centro de Valladolid. En este caso nos encontramos con el típico centro público usalandés, con los proverbiales problemas de financiación que están a punto de privatizarlo. Lo que en principio parecía que iba a ser una denuncia, se queda en trama secundaria, centrándose la atención en la figura del profe sustituto interpretado por Adrien Brody, que monopoliza la acción. No hay grandes excesos de interpretación en un actor que se nota que conoce su profesión, aunque eche mano de su repertorio de gestos tristones y atormentados herederos de "El pianista", pero nos regala momentos de auténtica mala leche y pérdida de papeles que son una auténtica joya en un tipo tan flacucho.
La película se deja ver, el guión echa mano de citas y monólogos que ponen los pelos de punta, y a pesar de que el comienzo nos parezca una secuela de "Mentes peligrosas", con el manido tema del sustituto que rompe moldes y se hace con los corazones y las almas de los predelincuentes a los que tiene que dar clase, la historia deriva hacia la introspección de un espíritu atormentado por el pasado que de alguna manera se ve reflejado en la falta de motivación de sus alumnos y compañeros de trabajo. Un espíritu en esencia bueno, casi machadiano, que lucha a su manera con la sensación de inexistencia. En algunos momentos asistimos a un dramón sin concesiones, que puede llegar a ser un pelín forzado. Las animaciones con tiza, geniales, y la referencia a Poe y la Casa de Usher del final, maravillosa. hay que reconocer, salvando las distancia culturales y fílmicas, que muchos profesores españoles podríamos aplicarnos algunas de las reflexiones que aquí se exponen. Le damos un notable.
viernes, 9 de agosto de 2013
FRONTERAS 3 - SAMAEL AUN WEOR Y ÁUREO FLORECER
La conjuración de los 4 del Sabio Salomón se basa en unos cuantos mantras que se supone hacen referencia a los cuatro elementos y a su dominio tanto interno como externo, con el fin de aunarlos y conectarlos con la Kundalini. Vemos evidentemente un sincretismo entre las creencias tibetanas, judeo-cristianas y gnósticas originales, con una reinterpretaciñón de las emanaciones del neoplatonismo de los primeros tiempos del cristianismo.
En una de las anotaciones me ha sorprendido encontrarme el Mantra enseñado supuestamente por el Ángel Aroch al Maestro Samael Aun Weor: Belilín, Belilín, Belilín, Ánfora de Salvación, Quisiera estar junto a tí, El materialismo no tiene fuerza junto a mí. Belilín, Belilín, Belilín...
Y seguidamente, el mantra KLIN-KRISHNAYA-GOVINDAYA... que dibuja el Pentagrama Flamígero en el plano astral, por lo9 que es una invocación bastante terrible, al crear una representación del Verbo, de la primera emanación, en el Plano Astral.
A todo esto, encontré también en un armario una colección completa del Áureo Florecer, que es la publicación oficial del Instituto Gnóstico de Antropología, básicamente la iglesia base del movimiento creada por Samael y su esposa mística, la Maestra Litelantes.
Traspasada una nueva frontera. Imaginárosla en la noche cerrada de la soledad de A Farixa.
viernes, 2 de agosto de 2013
FRONTERAS 2 - TRATADO DE OBSTETRICIA Y LIBROS DEL XIX
Qué apropiado... En un cementerio de libros...
FRONTERAS 1 - A FARIXA
adj. Entrometido. (Arnedo, Autol). GOICOECHEA.
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¿Podría ser faro, farol o farolillo? Quizá la única iluminación que señalaba la ubicación del lugar y que podía verse desde el núcleo urbano, a lo lejos. Pero la explicación que más probable me parece es la de la palabra castellana harija, según la RAE:
Es decir, que probablemente en esa zona se llevaban a cabo trabajos relacionados con la harina, aunque no se ven restos de muiños o de cursos de agua que los pusieran en movimiento, y el Miño se encuentra bastante más abajo.

Ourense desde A Farixa
Roturadas las tierras y aparceladas, se han ido vendiendo, hay construcciones nuevas, pero aún se conserva la plaza, al final de la actual Rúa A Farixa, que sigue sin asfaltar. Allí se encuentran los restos de una porqueriza, graneros y casas medio derruidos (la tía María y otras tías que por allí vivían, y de las cuales era la casa, no del tío o marido).
Paseando de noche, como suele suceder, en el vacío desolado del abandono, sabiendo ser el único habitante en un radio de 3 km, y rodeado de huertos asalvajados donde la vegetación desatada se ha convertido en una muralla, me asalta el primer roce de una de esas fronteras. Los ruidos se magnifican, las sombras asumen cierto hálito de vida, o de algo menos que vida y algo más que muerte, como si hubiera un eslabón intermedio entre el ser y el no ser.
viernes, 26 de julio de 2013
FRONTERAS 0
- A Farixa
- Tratados de Obstetricia y libros del siglo XIX en una cómoda
- Neo-gnosticismo, Samael Aun Weor, Áureo Florecer...
- El Ciclo
- Las Pirámides Metafísicas y Archipiélago Gulag
- El Tarot de Marsella
- Radioaficionados
- Traducción de la Biblia del Nuevo Mundo
- Microfichas del Ejército del Aire
- A ruta do lobishome
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lunes, 27 de agosto de 2012
DESMODUS
- Él te estaba esperando.
- Lo sé - contesta Javier.
Él... Se estremece cuando habla de Él. Por fin se abre la puerta. Él está sentado tras el despacho. La estancia es extraordinariamente acogedora, con los divanes de piel, la mesa baja rodeada de butacas, la biblioteca, el olor a cuero, a madera, a libros, a esencias aromáticas... Él sonríe mostrando sus caninos sobrehumanos, y le pide que se siente. Javier enciende indolentemente un cigarrillo.
- Hacía tiempo que no te veía - le dice.
- Demasiado tiempo, Javier. Te he echado de menos - añade con cariño, mientras le acerca un cenicero.
Javier fuma lentamente mientras le mira. Él le devuelve la mirada con afecto. No hacen falta más palabras. Se levanta y sale. Ella está fumando a su vez. Javier se sienta a su lado y le acaricia la mejilla.
- ¿Qué tal? - pregunta la mujer.
- Me tiene demasiado respeto para rechazarme - responde-. La verdad, no creo que dé demasiada importancia al pasado.
- Eso creía yo.
Javier sale a la calle. Al final del callejón hay una juerga monumental. Chicas de ropa escueta ofrecen sus cuerpos al dios de la noche en un frenesí casi ritual. Jugando con el alcohol, Javier vuelve acompañado por tres muchachas. Le siguen entre risas por el callejón. Se apoyan unas en otras, le tocan, le besan por turnos, se ríen casi completamente ebrias. Suben por las escaleras. Ella sigue fumando en silencio en la antesala. Le mira, Javier asiente. La mujer aparta la mirada. Abre la puerta, conduce dentro a las jóvenes.
- Mi señor, les comenté a estas muchachas que estarían encantadas de conocerte.
Ellas miran alrededor con la boca abierta, se ríen, caen despatarradas en los divanes, se mueven con dificultad adoptando posturas indecentes.
Javier sale y cierra la puerta. La cena está servida.
Ella le mira y golpea la silla a su lado. Él se sienta con el respaldo bajo la barbilla. Ella sonríe, le pone un cigarrillo entre los labios y se lo enciende.
- Alcanzarán la inmortalidad si Él lo desea.
- Como te pasó a ti.
Se miran en silencio. Javier lo rompe a regañadientes:
- Yo nunca he querido ser inmortal, me ha bastado con utilizar otro tipo de conocimientos.
- Él respeta esa decisión, al igual que yo.
- Sí, al menos hasta que me fui.
- Pero le sigues amando - dice ella.
- Me enseñó muchas cosas. A dominar cuerpos y mentes.
- De eso puedo dar fe - ella sonríe de nuevo. Le besa, con suavidad al principio, con más fuerza después. Una lágrima resbala por su mejilla. Él la lame. Sólo le sabe a sangre.
Javier sale por detrás del edificio, a un patio lleno de tierra. El suelo es poroso, quebrado, agujereado por los ciempiés en muchos sitios. De un canalón caen larvas continuamente, formando montones purulentos. Atraviesa otra puerta, y de nuevo se encuentra en el lujoso despacho. La estancia sigue limpia. Él le mira. Unas gotas de sangre han manchado el pañuelo blanco que lleva al cuello.
- ¿A qué hora te vas? - pregunta Él.
- ¿A qué hora amanece?
Él se ríe.
- Espero que podamos despedirnos antes del amanecer.
- Sabes que a pesar de todo volveré...
- Lo sé...
Él se levanta y le abraza con fuerza. Javier apoya la cabeza en su hombro. Se separan y le acompaña a la puerta. Ella ya no está en la antesala. Ahora parece desoladoramente vacía. Javier se va sin volver la vista atrás y se pierde en la oscuridad mientras le asalta una inquietante escena, que sabe que, de una forma o de otra, se producirá en unas pocas horas.
Él se arrastra por el suelo, y la parte superior de su cuerpo se asemeja a la de un peludo murciélago verdoso. Se acerca a un charco de agua estancada y bebe ávidamente, con una gruesa lengua que se retuerce.
Queda poco para el amanecer.
SILENCIO
LAS TRIBULACIONES DEL GUSANO
- No me extraña tu reacción - la sonrisa de Durante se había extendido -. Pero no te fíes de las formas. Las formas... algo tan subjetivo... Deberías haber conocido a Javier. Él sabía manejar estas cosas, no sé si me entiendes. Ejercía cierto control sobre ellas.
- Te entiendo perfectamente - ahora era Mauricio el que sonreía astutamente -. El viejo Javier Gusano embaucándote en cada cambio de luna. Menudo hijo de puta. Nunca me le mostraron como un especimen recomendable.
La dentadura de Durante se ocultó de repente. Ahora su gesto era serio y temeroso.
- No juegues con fuego, necio. Javier no sufrió accidente alguno. Ayer mismo me llamó por teléfono. ¿Sabes lo que me dijo?
- Ni idea.
- Pues me dijo: "si Mauricio Martín aun no se ha puesto en contacto conmigo, búscalo como sea. Porque si él no para esto nos va a tocar entrar en acción. Y tú no quieres que entremos en acción, ¿verdad?
Durante parecía francamente desanimado.
viernes, 29 de junio de 2012
LAOCOONTE, LESSING, POESÍA, LO FEO
domingo, 22 de abril de 2012
LA ESTÉTICA COMO PROBLEMA
La filosofía siempre ha estado pendiente del ser humano. ¿De dónde
viene? ¿A dónde va? Cuestiones como éstas a menudo han dado pauta a un
desarrollo teórico. Los metafísicos griegos intentaron esclarecer cuestiones de
este tipo. Por negación de una desintegración completa o de una nada al final
de la vida se ha querido ver una permanencia en una especie de ausencia
temporal (eternidad), es decir, una trascendencia.SÓTANOS Y CORRIENTES DE AGUA
"Todavía sigues fregándole los cacharros a Félix, qué atraso, que se compre un lavavajillas, hombre".
Ella hizo un gesto con los hombros y siguió a la tarea. Qué mujer, hay cosas que no cambian.
Por lo visto Félix no estaba, y decidió esperarlo mientras curioseaba un poco por la estancia. Una de las puertas laterales del pasillo era de madera vieja como el hambre.
"Quién tiene hoy en día la cocina de gas en el recibidor..."
Todo estaba empolvado con una atmósfera mugrienta que iba más allá de la dejadez normal en los solteros. La puerta de madera tenía un cartel, pero ya no se podía leer nada. varios enseres se acumulaban al fondo del pasillo. Más allá de la puerta, oscuridad de catacumba y humedad.
Cuando Félix llegó le llevó al sótano. por allí pasaba uno de los canales del río. La humedad cubría las paredes de una capa negruzca, aunque se podía apreciar que antes habían sido blancas.
"En las casas de los gitanos todavía se ven algunos chavales que bajan al río por las puertas de los sótanos", le dijo a Félix.
Al salir al exterior, siguiendo el curso del río, llegaron a la cabaña. Él recordaba cómo Félix le llevaba de pequeño a su dormitorio de la cabaña y le enseñaba la correspondencia de postales de ajedrez y la vieja computadora en la que echaba interminables partidas electrónicas. El movimiento de las piezas nunca dejó de ser críptico para él. La vieja cabaña de madera.
"Todavía recuerdo que tenías mantas de cuadros escoceses".
Le embargó un sentimiento de profunda nostalgia. Acompañó a Félix hasta el chalet que utilizaba en verano, todo mohoso y comido por la humedad. A lo lejos, entre las nieblas matinales, se veían los bloques de edificios donde su abuela habría acabado ya de fregar. Unos cuantos metros bajo el suelo se habían traducido en el triple de distancia en el exterior.
César Caño, Pasajes oníricos (2012)
viernes, 13 de abril de 2012
DE LA SEMILLA DEL DIABLO A CHARLES MANSON
Me han impresionado bastante. la verdad es que los subtítulos en castellano son un poco lamentables, pero ayudan a seguir la conversación a poco que se sepa algo de inglés.
Cuando el entrevistador le pregunta a Manson qué haría si le soltaran mañana mismo él responde: "Probablemente iría allí enfrente, a los pastos, y me sentaría". No tengo muy clara la actuación de Manson, parece que quiere desmentir su implicación en ningún tipo de crimen aludiendo a una gran conspiración mediática, pero lo que si está claro es su pose crística, como la que asumía durero en sus autorretratos, hablando en parábolas y explicando su concepción de múltiples realidades de las que apenas comprendemos nada.Asombra cuando responde airado. "¿Dolor?... ¿Vosotros me habláis de dolor? ¡Vosotros no sabéis lo que es el dolor o el sufrimiento! ¡He sido maltratado por vosotros desde que tenía diez años! he estado en cada reformatorio del país. me han pateado el trasero hasta que no he podido caminar. Ahora, háblame de dolor... El dolor te hace fuerte, aprendes de él... El dolor no es malo. ¡Te ayuda! Te enseña cosas... Como cuando pones la mano en el fuego... Sabes que no debes hacerlo de nuevo".
Pero, por otro lado, quiere alejarse de cualquier tipo de especulación sobre la existencia de algún tipo de culto relacionado con él o con "La Familia": como el hombre que viene a mí y me dice: 'Escuché que dices ser Jesucristo'. Le digo. 'No, hombre'. Me dice: 'Ah, me alegro, ya sabía que no lo eras'. Le digo: 'Ah, ¿sí? ¿Cómo lo sabías?' Me responde: 'Porque soy yo'. Quiero decir, he estado en las celdas más de veinte años, y puedes comprender que no puedo tomarme este teatro racionalmemte en serio."En cuanto a las drogas, se le pregunta si no ve que son perniciosas: "¿Físicamente o espiritualmente? Y, ¿en qué nivel? ¿En el de esta sociedad, o en el de cómo véis vosotros lo que es normal, bueno o malo?"
Bastante perturbador, creo.
Parte 1
Parte 2
Parte 3
Parte 4
Parte 5
I. SUAVE DULZURA DEL ALIENTO (2)
3.Sólo necesito
una cama estrecha
y soñar despierto
y dormir sin sueños,
lo que necesito
ya me lo da
el contenido
de mis manos.
6.
Te dejo marchar
en una tarde oscura,
no te atreves ni a mirarme.
Farfullas una excusa,
y me pides perdón sin hablar.
Yo apenas me doy cuenta,
todo es tan difuso,
y creo hablar con una niña
que moría por mí hace tanto tiempo,
y lloraba
cuando yo no estaba.
(César Caño, Versos alcohólicos, 2012)
I. SUAVE DULZURA DEL ALIENTO (1)

1.
Cuántos segundos
quedan para pensar
en la lejana muerte.
Cuánto tiempo ha de transcurrir
hasta su partida.
Cuántas horas
en la vida de un ser
humano
quedan desde el pensamiento
hasta la definitiva marcha.
Un suspiro
hace buscar lentamente
en la aromática calidez
de la madera,
pequeña cueva
de sueños embotellados.
Un susurro más,
cae lentamente
una mínima dosis
de amargura,
un momento de
angustia,
una tenue melancolía.
Ya no hay más miedo.
(César Caño, Versos Alcohólicos, 2012)
jueves, 12 de abril de 2012
LA SEMILLA DEL DIABLO (Rosemary's Baby)
Es increíble como la adorable Rosemary de Ira Levin, encarnada por una jovencísima y fantástica Mia Farrow va evolucionando durante el filme. Siguen aterrándome los momentos de suspense en primer plano. Y los dementes vecinos Castevet, plasmados magníficamente con todos sus esperpénticos caracteres.
En otro orden de cosas resulta que la mujer de Polansky, la preciosa actriz Sharon Tate, aparece brevemente en la peli encarnando a una de las amigas que van a la fiesta que da Rosemary para celebrar su embarazo. Poco después la propia Sharon moriría brutalmente asesinada supuestamente por miembros de la "Familia" de Charles Manson. Estaba embarazada de ocho meses. Y es que todo en este filme está rodeado de cierta atmósfera asfixiante. No en vano se la ha considerado una de esas películas "malditas", tipo La Profecía, que tanto gustan en cientos círculos misterioides. No es de extrañar. Ni una gota de sangre, ni un monstruíto de cartón piedra, nada de grandes efectos visuales, solo la genialidad de Polansky y un guón adaptado de la novela de Levin casi al milímetro. Pero qué angustiante...| AÑO | 1968 |
|---|---|
| DURACIÓN | 136 min. |
| PAÍS | USA |
| DIRECTOR | Roman Polanski |
| GUIÓN | Roman Polanski (Novela: Ira Levin) |
| MÚSICA | Christopher Komeda (AKA Krysztof T. Komeda) |
| FOTOGRAFÍA | William A. Fraker |
| REPARTO | Mia Farrow, John Cassavetes, Ruth Gordon, Ralph Bellamy, Sydney Blackmer, Maurice Evans, Angela Dorian, Patsy Kelly, Elisha Cook, Charles Grodin |
| PRODUCTORA | Paramount Pictures |
| PREMIOS | 1969: Nominada al BAFTA: Actriz (Mia Farrow).1968: Oscar: Secundaria (Ruth Gordon). Nominada a Guión adaptado.1968: Globo de Oro: Secundaria (Gordon). Nominada a Actriz (Farrow), Guión, Música.1968: Premios David di Donatello: Mejor director y actriz extranjeros (Mia Farrow) TRAILER (merece la pena ver el original): http://youtu.be/Ri6uUmEhN40 |





























